СОНЕТНЫЕ ВАРИАЦИИ ВИЛЯ МУСТАФИНА

Письмо Иосифу Бродскому в годовщину его смерти

На главную

СТИХИ

СОНЕТНЫЕ ВАРИАЦИИ ВИЛЯ МУСТАФИНА

В Музее истории университета прошла презентация сборника стихотворений Виля Мустафина «Стихи о стихах» и «Сонетные вариации». Сразу две книги по принципу «два в одном» нашли здесь приют под первой и последней обложками – они с бесконечной любовью посвящены жене Галине и сестре Чечке.

Любви полно!..
Куда ее девать?
Уж раздаю и кошкам,
и собакам,
Друзьям – в пивной,
улице – зевакам…


- есть такие авторские строчки в стихотворении «Такова жизнь» в «Сонетных вариациях». Выпускник КГУ 1958-го года поделился с собравшейся аудиторией мыслями о том, что главной точкой радости и любви – как в акупунктуре - для него по-прежнему остается место, где стоит наш университет. Все здание им «обползано, обегано и обжито». И Актовый зал, в котором он в течение 10 лет пел, и помещение музея, в котором в незапамятные времена была университетская церковь, а в его студенческие годы - читальный зал для математиков, где ныне ему дано читать стихи - родные до боли. А какая связь между математикой и литературой? Прямая, потому что и в литературе, и в математике, по его мнению, процесс мышления построен на аналогиях. Чем дальше аналогии, тем больше мыслей между ними. И эта далекость аналогий требует собственного удивительного живого заполнения. Эпитеты и гиперболы, метафоры и художественные образы – это все аналогии наших чувств. И когда между двумя далекими аналогиями заполняется пространство, рождается стихотворная строфа…

- Математика всю жизнь кормила безоглядно, - признался Виль Мустафин. - Устроюсь на одну, на две, на три работы… Два сына выросли на математике. И трудно представить, что автор поэтических строк почти тридцать лет назад преподавал спецкурс «Теория построения автоматических систем управления» и на географаке.

Стихи он всегда писал для себя и своих друзей. А сейчас, будучи на заслуженном отдыхе, занялся ими всерьез, у него уже пять отдельно изданных сборников... В поисках вдохновения поэт-математик однажды провел ночь на елабужском погосте в беседах с Мариной Цветаевой. Поутру Виль разыскал дом, где квартировала Марина Ивановна, хозяйка которого и рассказала ему во всех подробностях о том, что произошло здесь дождливым августовским воскресеньем 41-го года… И снова ночь провел он «вблизи от Марины, упоенно вслушиваясь в ее дивный голос»…

Мустафин сегодня предпочитает размышлять об устройстве мира и о себе в ночном безмолвии:

Когда заполнит дом
ночная мгла,
Затихну я – беззвучен,
бессловесен,
Взирая, как ложатся
клочья взвеси
Безмолвной темной
тенью у стола…

Лилия Гилязова

Виль Мустафин
Письмо Иосифу Бродскому в годовщину его смерти


Вчера был день памяти Иосифа Бродского - великого русского поэта, Нобелевского лауреата... Его земной путь окончился шесть лет назад. Поэт похоронен в любимой им Венеции, но из России, куда он мечтал вернуться, ему все еще идут письма. И этим, думается, все сказано.



Привет тебе, Иосиф, из далeй, -
моих далeй, - твои-то все там, рядом.
Пишу, в надежде дали одолеть
словесноритмизованным порядком.

Чтоб не расслабить бдения в груди,
не распуститься в нюнях эйфории,
короче, - тренировка на пути:
всё худшее - давно уж позади,
а впереди - лишь то, что повторили,

с тобой общаясь десять раз на дню.
А может быть, я выбрал эти дали,
в которые письмо тебе гоню,
что тутошние понадоедали...

Ведь каждый лезет дать тебе совет,
да поучить манерам и приличьям...
Коль приглядеться: их - по сути - нет, -
остались только внешние обличья, -
не личности... А выражать протест
штанам - уж как-то вовсе непривычно...

Я в эти дни читаю интервью,
что ты давал в свои земные леты
порой друзьям, порою и дрянью,
что поставляли местные газеты.

На них плевать, - их тоже, вроде, нет,
и их вопросы - умные, тупые, -
не это важно, - главное - ответ
любой, но твой! - мои мозги топырит...

Не восхищенье, даже не восторг, -
хотя и то, и это есть местами, -
волнует то (я б так сие исторг
своими бессловесными устами),

что не было такого никогда
и быть не может, вроде, по природе:
кровя не те, да и судьба не та,
и предки - в давнем "дружеском" разводе...

Образованье, опыты труда -
опять же слишком далеко различны...
Ну, совпадают чуточку года
(плюс-минус пять) да Бог русскоязычный.

И всё на этом... Даже города,
где мы росли, и те весьма отличны...
Что общего?.. Ну да: еще беда, -
она была для нас всегда так близко,
что мне казалась даже иногда -
она во мне, в родных моих и близких...

Беда была, конечно, широка,
как "широка страна моя родная",
и глубока, настолько глубока,
что покрывала даже свeты Рая...
Но всё же... всё же...

Господи, прости! -
но уж настолько много совпадений, -
и в мелочах, и в главном, - что в груди
смешались знаки взлетов и падений.
Как будто ты словами возродил
весь мой интим давно прошедших бдений...

И осознать я это не могу...
Ведь ни в одном из всех моих знакомых/
и даже близких, - ни в одном мозгу
не мог найти я отклика законов,

открытых мне природой и судьбой
моей страны и моего народа.
И вот теперь беседую с тобой:
совпало всё - до падежа и рода.

Буквально всё... Хотя до сих времен
я о тебе, прости, почти не ведал,
но вот прочел - и словно озарен
весь мрак глубин души моей пребедной.

Такого не провидел и во снах,
(предположить, - тем более, - не в силах),
чтоб совпадали мысли в двух сынах,
"отдельностями" личными спесивых.

Пока, мой друг, далекий близкий друг.
Храни Господь твою живую душу.
Слова твои - подобие отдушин,
Иосиф, для меня в сем мире душном,
где все насквозь провоняно вокруг.

Но есть надежда: встреча - недалече, -
мы помолчим рядком в благой тиши
"без ни души" иной и где для речи
нет поводов. Прощай, мой друг, пиши...

28.01.2002 г.